T'es cette fille là. Le genre de gonzesses qu'on ne comprend pas, on se demande comment elles fonctionnent. Celles qui n'ont pas l'air pratiques. Pas le genre à vous filer le mode d'emploi pour vous faciliter la tâche. En même temps qui aime avoir la tâche facile ? Aucune idée. ✕ T'es cette fille là : détestable avec ses proches, aimable avec le premier venu. Comme tu penses que tu n'as plus rien à gagner auprès des personnes avec lesquelles tu vis et que tu ignores tout ce qui est don, amour, générosité, tu ne fais plus d'efforts et exerces sur tes proches une tyrannie brutale, impitoyable, afin de les maintenir sous ton joug. Mais, remplie d'orgueil, il te manque ces douces flatteries chères à ton cœur, flatteries que tu ne peux récolter qu'auprès de parfaits inconnus, qui, ignorant le tréfonds de ton âme, te trouvent charmante, admirable, et te parent de toutes les qualités. Qualités dont tu te vaporises et que tu répètes à outrance, mentionnant tous ces gens qui t'aiment tant et tant, qui se feraient couper en mille morceaux pour toi, qui te jugent si distinguée, si méritante, si éblouissante... Aussi fais-tu de louables efforts pour te gagner l'estime de ces gens-là, alors que tu soupçonnes tes proches d'avoir sondé le vide de ton cœur. T’espère ainsi gagner l'estime de ceux qui te sont étrangers et agrandir le cercle au centre duquel tu te places. En rendant service à de parfaits inconnus, tu en recueilles un gain d'amour-propre qui te conforte dans la haute opinion que tu as de toi-même. ✕ Plus qu'un besoin de flatteries un besoin d'amour, d'attention, d'adoration. Manque à combler pour une femme-enfant, si l'être sensé nous aimer d'un amour incommensurable se défile alors il faut chercher cet amour ailleurs. Manque cruel de confiance en soi qui contrebalance une assurance et une sensualité affirmée, feinte. ✕ Tu as la fâcheuse habitude de te précipiter dans des confidences afin d'accaparer l'attention de ceux qui t'impressionnent. Comme si tu ne t'estimais pas assez intéressante pour rester silencieuse, comme s'il fallait que tu te "vende", que tu livres un kilo de chair fraîche pour charmer l'autre. Une nécessité d'amour et de reconnaissance un peu tragique, parce que tu trouves toujours de la beauté dans les drames de la vie. Et tu te jettes dans ces relations vouées à l'échec tête la première, se faire aimer et aimer sont des concepts qu'on devrait apprendre à l'école, sinon on se retrouve avec des gamines comme toi, complètement à côté de la plaque. ✕ Frénésie adolescente des premiers émois, des premiers drames, et des premières joies, avec les angoisses des jeunes filles de ton âge mais habitée aussi d'une fureur de vivre à la James Dean cherchant à tout expérimenter, s'aventurant là où on te déconseille d'aller, tombant pour ceux que tu n'as pas le droit de regarder, vagabondant tel un chat errant, féline et sur la défensive mais tellement curieuse. Il t'arrive fréquemment de mentir sur ton âge quand cela t'arrange te fardant d'une fausse majorité, t'enveloppant de petits mensonges anodins et finissant par t'inventer une histoire, une vie, une autre toi dans laquelle tu te drapes au grès de tes besoins et envies. T'en piège des imprudents dans un détournement de mineure malgré eux. Jolie gosse à la bouille mutine qui se plait à se distraire avec les gens comme on jouerait à la poupée, tu ne le fais pas méchamment, presque innocemment, tu brouilles les limites, la ligne entre indécence et bienséance, bien et mal, toujours dans une nuance de gris. ✕ Parfois.. souvent t'es cette fille qui n'a pas l'impression d'être née à la bonne époque, il te faudrait ton propre tardis pour retourner à ta véritable vie. Toi tu fredonnes du Nat King Cole et danses sur du Chuck Berry. Tu traverses la terre selon Jules Verne. Badines avec l'amour d'après Musset. Cauchemardes à propos de l'incube de Füssli. T'entraînes à la Valse d'Edith Piaf. Observes les couples derrière l'appareil de Ronis. De la même façon tu t'habilles presque exclusivement dans les friperies, pas par obligation financière mais par goût du vintage. T'aimes savoir que ce que tu portes a une histoire, imaginer les anciens propriétaires des objets que tu chines en brocante, t'aimes ce qui a un passé, des défauts. Une signature propre. Tu ne veux pas de produits fabriqués à la chaîne et dépourvus d'âme, des intérieurs pré-décorés sans personnalité, des dernières fringues "hypes" dérivées en mille coloris fadasses et portées par cette fille que tu as croisé au café, cette autre qui t'a bousculé au détour d'une ruelle et cette dernière qui klaxonnait derrière sa mini au feu vert. Tu trouves un charme indéniable à tout ce qui est rétro, des vieux vinyles de tes grands-parents aux lettres enflammées que ton correspondant français t'avais envoyé lorsque tu avais quatorze ans. Echange épistolaire que tu conserves à l'abri du temps, il y a ces femmes qui trouvent les lettres d'amour ringardes et dépassées et il y a toi, toi qui te noies dans la calligraphie main, dans les premiers tourments amoureux. La magie de tenir, de lire et relire l'encre sur du papier glacé. ✕ Tu es cette fille. Celle qui voit tout, qui sent tout, perspicace à crever mille détails entrent en toi comme de longues échardes et t'écorchent vive. Mille détails que d'autres ne remarquent pas parce qu'ils ont des peaux de serpent, froides et impénétrables. Toi t'es comme une éponge. Les erreurs, la douleur. T'absorbes tout. T'es perméable. ✕ Et surtout tu es cette fille qui trouve la vie trop compliquée. C'est toujours comme ça avec toi, la vie est trop belle ou trop compliquée, trop triste ou trop gaie. Si tu devais dresser une liste de tes qualités et de tes défauts, t'aurais en face de chaque qualité son contraire : audacieuse et peureuse, généreuse et radine, humble et orgueilleuse, peste et délicieuse. Tu ne connais pas le juste milieu. T'es la reine des montagnes russes.